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martes, 29 de enero de 2008

Pedro Páramo; Juan Rulfo




Novela.

Clásico de clásicos, de lo mejor que existe en la literatura mexicana (no sé si afortunada o desafortunadamente, pero eso es algo muy personal).

Akgunos extranjeros, sobre todo norteamericanos y europeos, imaginan que en casi todo México aún se sigue viviendo y creyendo en las escenas y los ambientes maravillosos que recrea el libro.


La historia comienza con un hombre que va a un pueblo en busca de Pedro Páramo, su padre. Con el transcurso de la trama nos damos cuenta de que tanto Pedro Páramo como el pueblo son algo fuera de lo común.

¡¡ODIO EL COSTUMBRISMO!! Por supuesto, Rulfo no cae dentro de él, sino que lo sobrepasa.

Alan


El Túnel; Ernesto Sábato



Novela.

Un libro muy corto e interesante. Es la historia de un pintor obsesivo, pero lo que se dice obsesivo, stalker. Se sientre atraído por María Iribarne, una chica que aparentemente fue la única que pudo comprender un cuadro suyo y hace lo imposible por seguirla, reencontrarse, etc. Tan obsesionado está con ella que termina asesinándola.

La narración comienza con el pintor recluido en prisión y a lo largo de toda ella nos cuenta cómo conoció a María y por qué cometió el crimen.

Me cayó el saco porque a veces soy así de obsesivo (en algunas áreas de mi vida, claro está, no persiguiendo gente), a veces me gusta analizar hasta el límite algunas situaciones o cursos de acción o inferir con todo detalle por qué ocurren las cosas...

Pero bueno, he llegado a creer que todos somos así en algún lugar recóndito de nuestra alma, y si no, pues ya me quemé.


Alan

Lazarillo de Tormes


Frank Loveland, profesor de un diplomado en literatura iberoamericana que estoy cursando, dijo a la clase que si alguien quería volverse famoso y ser recordado por todos los tiempos en el mundo de las letras lo único que tenía que hacer era establecer sin lugar a dudas quién fue el autor de esta obra.

¿Voluntarios?

Aún si no tenemos esa respuesta, de todos modos podemos hablar del Lazarillo aquí.

La historia trata de Lázaro, un niño pobre que para ganarse la vida tiene que servir de criado de varios señores. De cada uno de ellos aprende "valiosas" lecciones de vida, de los valores morales de su sociedad y al mismo tiempo nos divierte (bueno, con humor de escritor de hace siglos, más viejo que el del Chavo del 8 y el de Tom y Jerry, pero al fin y al cabo, humor).

Quién no recordaría las travesuras que el Lazarillo le jugó al ciego.
Alan

Wide Sargasso Sea; Jean Rhys


Novela.

Este libro es uno mareador. Algo así como una novela gótica pero en un ambiente del Caribe. Trata de una niña de ascendencia europea que vive en Jamaica con su madre, su padre y sus sirvientes negros. La vida da vueltas, la niña crece, le arreglan un matrimanio con un hombre orgulloso y hasta ahí les cuento. NO ES UNA TÍPICA HISTORIA ESTILO PRINCESITA SUFRIENTE, tiene profundidad y psicología. Jean Rhys escribe muy bien, le da una atmósfera honda, sofocante y envolvente. El final está muy bien trabajado.

Una amiga quedó en que me iba a prestar el libro y que me lo iba a prestar, y prestar, y que ya lo tenía, y nada... lo tuve que terminar comprando por internet. Pero bueno, le doy las gracias (jaja, si me lees no te creas). De todos modos, si me lo prestaba no se lo iba a devolver, suele pasar con los libros.

Si desean, pueden comentar aquí.

Alan

Letal Historia de Fragilidad; Rebeca Arroyo Rodríguez "DaRla DecóN"


Es un libro de poesía.

Llegué a conocer este libro y a su autora prácticamente por accidente. En un verano que decidí pasar en San Miguel de Allende asistí a un taller de creación literaria impartido por Víctor Sahuatoba.

La gente del taller era muy participativa y al final del curso la chica que estaba sentada al lado mío dijo que tenía una sorpresa para compartir, pero que como era una sola tendríamos que decidir al azar quién se quedaba con ella. La suerte cayó sobre mí y el premio era su propio libro. Fue raro porque en mi vida recuerdo haberme ganado otra cosa al azar.

El tema de todo el libro es algo oscuro, haciendo alusión a la misantropía, hipocresía, muerte, vampiros, drogas y demás cosas asociadas a lo dark o gótico.

A pesar de que nunca me había gustado ese género por considerar que no pasa de ser una especie de pantalla para llamar la atención y un simple estereotipo confieso que algunos de sus poemas me causan placer cuando los leo. Después de todo, ¿no busca la literatura llamar la atención de quien lee y no utiliza muchas veces estereotipos como materia prima para la creación, aun cuando busca revelarse contra ellos?

En internet es posible hallar muestras de su trabajo. Si alguien desea comentar algo de ellas puede hacerlo en este espacio. Los dejo con uno de mis fragmentos favoritos de uno de sus poemas...


Alan

Cuento de Hadas (fragmento)

La gente se burla de mí,
mi último centavo está en la mano de un borracho,
un drogadicto me da placer
y el amor de mi vida está en su luna de miel.



"DaRla DecóN"

lunes, 28 de enero de 2008

Semejanza

Este breve relato ya lo había colocado en el blog de Mediterrania: http://mediterrania.bloc.cat/post/2741/176377, ahora lo hago en este espacio.

Semejanza

El ocaso había penetrado con fuerza por la puerta entreabierta de la improvisada habitación. Las paredes de lona naranja de la carpa proyectaban en el interior las siluetas de los cuerpos que afuera se hallaban más cercanos. Desde el techo y también desde la misma pared pendían las figuras inanimadas de hombres y animales de madera, tela y cartón.

Una ola de colores cálidos se desbordaba sin patrón alguno en el silencio de la carpa. Contrastaba con ellos la desgastada y sucia sábana azul que cubría a un catre de dormir casi relegado a la orilla de la habitación circular. Sobre la tela arrugada se hallaba abierto un libro. En las últimas líneas de la página 78 se podía leer:

Con alivio, con humillación, con terror, comprendió que él también era una apariencia, que otro estaba soñándolo.*

En el borde opuesto a donde se encontraba el catre, el payaso titiritero se miraba en total quietud en un espejo. Su brazo izquierdo sostenía la marioneta…
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*Jorge Luis Borges. Las Ruinas Circulares.