¿Por qué te vas, no sabes, ángel mío, que con tu ausencia el alma me asesinas, que extasiado de amor yo me extasío
contemplando tus gracias peregrinas? ¿Por qué te vas, por qué tanto desvío? -Voy a echarles maíz a las gallinas.
Ómnibus de poesía mexicana Presentación, compilación y notas de Gabriel Zaid Poesía burlesca del siglo xix Página 290 siglo xxi editores, s.a. de c.v. 27a edición
Es bello observar cómo un objeto tan sencillo y cotidiano como la cebolla llega a convertirse en materia prima de estos dos poetas para producir versos y expresiones tan sublimes. En ellos vemos a la cebolla y lo que ella evoca descritos de un modo insospechado...
Oda a la cebolla; Pablo Neruda
Cebolla
luminosa redoma, pétalo a pétalo se formó tu hermosura, escamas de cristal te acrecentaron y en el secreto de la tierra oscura se redondeó tu vientre de rocío.
Bajo la tierra fue el milagro y cuando apareció
tu torpe tallo verde,
y nacieron tus hojas como espadas en el huerto, la tierra acumuló su poderío mostrando tu desnuda transparencia, y como en Afrodita el mar remoto duplicó la magnolia levantando sus senos, la tierra así te hizo, cebolla, clara como un planeta, y destinada a relucir, constelación constante, redonda rosa de agua, sobre la mesa de las pobres gentes.
Generosa deshaces
tu globo de frescura
en la consumación
ferviente de la olla,
y el jirón de cristal
al calor encendido del aceite
se transforma en rizada pluma de oro.
También recordaré cómo fecunda
tu influencia el amor de la ensalada
y parece que el cielo contribuye
dándote fina forma de granizo
a celebrar tu claridad picada
sobre los hemisferios de un tomate.
Pero al alcance
de las manos del pueblo, regada con aceite, espolvoreada con un poco de sal, matas el hambre del jornalero en el duro camino.
Estrella de los pobres, hada madrina envuelta en delicado papel, sales del suelo, eterna, intacta, pura como semilla de astro, y al cortarte el cuchillo en la cocina sube la única lágrima sin pena. Nos hiciste llorar sin afligirnos.
Yo cuanto existe celebré, cebolla, pero para mí eres más hermosa que un ave de plumas cegadoras, eres para mis ojos globo celeste, copa de platino, baile inmóvil de anémona nevada y vive la fragancia de la tierra en tu naturaleza cristalina.
Cebolla; Wisława Szymborska
La cebolla es otra historia. No tiene entrañas la cebolla. Es cebolla cebolla de verdad, hasta el colmo de la cebollosidad. Por fuera cebolluda, cebollina hasta la médula, podría escrutar su interior la cebolla sin temor.
En nosotros extranjería y salvajismo apenas cubiertos por la piel, el infierno de la medicina interna, anatomía violenta, y no sinuosos intestinos. Reiteradamente desnuda y hasta el fondo asíporelestilo.
Ser no contradictorio la cebolla, logrado ente la cebolla. En una, simplemente otra, la mayor una menor contiene y la siguiente a la siguiente, y así la tercera y la cuarta. Fuga centrípeta. Eco concertado en coro.
Lo de la cebolla, eso sí lo entiendo, el vientre más bello del mundo: se envuelve a sí mismo en aureolas para su propia gloria. En nosotros: grasa, nervios, venas, secreciones y secretos. Y se nos ha denegado la idiotez de lo perfecto.
Contexto: este es un fragmento de la Odisea que muestra una de las la tretas que Ulises utilizó para escapar con vida del cíclope Polifemo. Durante su travesía de regreso de la guerra de Troya el héroe y alguno de sus hombres se hallaron cautivos en la caverna que era morada del cíclope, quien devoraba a los cautivos de dos en dos cada vez que tenía hambre, salía a pastorear su ganado dejando a los hombres presos en su cueva cubierta con una enorme roca y regresaba a devorar otros más. Esta porción del canto IX, narrada por Ulises, comienza cuando el cíclope había salido de la cueva a pastorear sus rebaños mientras los hombres seguían atrapados…
De un redil a la vera tendido dejaba el ciclope un gran tronco de olivo que aún verde arrancó para usarlo tras dejarlo secar; comparado le habíamos nosotros con el mástil de un negro navío de veinte remeros, el bajel de transporte que cruza el abismo de las aguas sin fin, que era tal de grueso y de largo. De este leño corté la extensión de una braza y lo puse en poder de mis hombres que fueran puliéndolo. Pronto alisado quedó; le aguzaba yo en tanto la punta y después lo curé al fuego vivo; por fin escondílo recubriéndolo bien con estiércol, que en gran abundancia se esparcía por la cueva. Al momento mandaba a mis hombres sortear los que habían entre ellos de alzar aquel palo y arriesgarse conmigo a meterlo y frotarlo en el ojo del cuclope una vez le tomara el hechizo del sueño. Y hete aquí que sacaron por suerte los cuatro que hubiera Por mi gusto elegido; yo el quinto formé en su partida. __Llegó él con la noche paciendo sus reses lozanas dlucido pelaje y entrólas a la ancha caverna sin dejarse ninguna en el hondo corral, ora fuese con algún pensamiento o que un dios de ese modo lo impuso. Levantando en seguida el ingente portón, ajustólo a la entrada, sentóse a ordeñar sus ovejas y cabras cada cual por su turno y soltóles por bajo las crías.
__Cuando al fin atendidos quedaron aquellos quehaceres, atrapando a otros dos de los míos los hizo su cena. Acerquéme yo entonces a él lavando mis manos con un cuenco de negro licor y le hablé de este modo: __‘Toma y bebe este vino, ciclope, una vez que has comido carnes crudas de hombre. Verás qué bebida guardaba mi bajel; para ti la traía si acaso mostrabas compasión y ayudabas mi vuelta al hogar; mas no tienes en tu furia medida. ¡Maldito! ¿Qué seres humanos llegarán después de esto hasta ti? No has obrado en justicia.’
__Tal le dije; cogiólo y bebiólo con deleite salvaje todo el dulce licor y pidióme sin pausa otro cuenco: __‘Dame más, no escatimes, y sepa yo al punto tu nombre; te he de hacer un regalo de huéspedes que habrá de alegrarte; nuestro fértil terruño también a nosotros da un mosto de racimos egregios que nutre la lluvia de Zeus; pero esto es efluvio de néctar y flor de ambrosía.’
__Tal habló; yo brindéle de nuevo del vino tostado y hasta dos veces más; y las tres lo apuró en su locura. Mas después que el licor empezar a rondar las entrañas del ciclope, volvíme yo a él con melosas palabras: __‘Preguntaste, ciclope, cuál era mi nombre glorioso y a decírtelo voy, tú dame el regalo ofrecido: ese nombre es Ninguno. Ninguno mi padre y mi madre me llamaron de siempre y también mis amigos.’ Tal dije y con alma cruel al momento me dio la respuesta: __‘A Ninguno me lo he de comer el postrero de todos, a los otros primero; hete ahí mi regalo de huésped.’ __Dijo así y, vacilando, cayóse de espaldas; tendido quedó allá con el cuello robusto doblado y el sueño, al que todo se rinde, vencióle; eructando el borracho despidió de sus fauces el vino y las carnes humanas. __Yo a mi vez, en las brasas espesas metiendo aquel tronco, esperé a que tomara calor; entretanto animaba de palabra a los míos no fuese a arredrarlos el miedo; y ya a punto de arder, aunque verde, la estaca de olivo, encendida de brillo terrible, llevéla del fuego hasta él. Mis amigos de pie colocáronse en torno y algún dios en el pecho infundióles valor sin medida; levantando la estaca oliveña aguzada en su punta se la hincaron con fuerza en el ojo. Apoyado yo arriba, la forzaba a girar cual taladro que en manos de un hombre va horadando una viga de nave; a derecha e izquierda mueven dos la correa y él agita sin pausa en su sitio. Tal clavando en el ojo la punta encendida, a mi impulso daba vueltas en él; barboteaba caliente la sangre en su torno y el ascua abrasaba, quemada la niña, la la ceja y el párpado; el fondo del ojo chirriaba en el fuego. Cual gime con fuerza en tonel de agua fría la gran hacha o la azuela que baña el broncista tratando de dejarlas curadas (que es ésa la fuerza del hierro), tal silbaba aquel ojo en redor de la estaca de olivo. Exhaló un alarido feroz, resonó la caverna; de terror nos echamos atrás; él cogiendo la estaca, la arrancaba del ojo manchada de sangre abundante y con gesto de loco arrojóla de sí con las manos. __Daba voces llamando a los otros ciclopes, que en torno por las cumbres ventosas poblaban las cuevas. Oyendo sus clamores llegaban de acá y acullá y apostados rodeaban la gruta inquiriendo qué mal le afligía: __‘¿Por qué así, Polifemo, angustiado nos das esas voces a través de la noche inmortal y nos dejas sin sueño? ¿Te ha robado quizás algún hombre las reses? ¿O acaso a ti mismo te está dando muerte por dolo o por fuerza?’
__Desde el fondo del antro les dijo el atroz Polifemo: ‘¡Oh queridos! No es fuerza. Ninguno me mata por dolo.’
__Y en aladas palabras respuesta le daban aquellos: ‘Pues si nadie te fuerza en verdad, siendo tú como eres, imposible es rehuir la dolencia que manda el gran Zeus, pero invoca en tu ayuda al señor Posidón, nuestro padre.’
__Tal diciendo se iban y yo me reí en mis adentros del engaño del nombre y el plan bien urdido. Gemía el ciclope de agudos dolores y andaba palpando con las manos en torno; quitó el pedrejón de la entrada y, sentado a la puerta, los brazos tendía por si a alguno atrapaba dispuesto a escaparse mezclado al rebaño: ¡tal de necio sin duda juzgábame a mí en sus entrañas!
Odisea IX, 319-419 Homero Traducción de José Manuel Pabón RBA Bolsillo Biblioteca Clásica Gredos Segunda edición, 2008
Fue ella. __________Me lo dijo por teléfono. __________Ella:la que no debería morir jamás. (No), (Nunca) —aunque estos diecisiete años sin su desnudo...— No importa. (En aquel tiempo no existían los móviles). Me lo leyó. __________Le dije tras dos largos, intensos silencios respirando, que era la hostia (la hostia) —por entonces mi idioma era mejor que éste que hoy uso, o por lo menos se me entendía más—: "es cojonudo, tía".
Me sonaba. No quise aventurar un nombre. No tenía ni idea: no tenía ni puta idea. __________Entonces dijo —ella, la que no muere— justo antes de colgar las palabras más bellas que un hombre escuchó nunca de labios de mujer:
Cuando conocí a Urceloy me habló de este poema y dijo que el suceso que lo inspiró realmente ocurrió: una mujer con la que había tenido algo en el pasado le llamó un día y le leyó unos versos que le sonaron familiares pero él aun así no fue capaz de reconocer al autor, siendo él mismo.
Allá fui en la escalera azul del cielo. Allá fui donde las rosas florecen, donde las rosas hablan.
No oí nada. Nada oí. Silencio.
Fui allá donde las rosas cantan, donde los dioses aparecen en la escalera azul del cielo.
Pero no oí nada. Nada oí. Silencio, silencio.
(b)
Quién sabe por qué los cerros se pararon allá en Virikota.
Quién sabe por qué los cerros hablan allá en Virikota.
Ómnibus de poesía mexicana Presentación, compilación y notas de Gabriel Zaid Uno: Poesía indígena I: Poesía anónima recogida entre los siglos xvi y xx 3. Huichol (siglo xx) Página 15 siglo xxi editores, s.a. de c.v. 27a edición
A. -Distraídos en razonar la inmortalidad, habíamos dejado que anocheciera sin encender la lámpara. No nos veíamos las caras. Con una indiferencia y una dulzura más convincentes que el fervor, la voz de Macedonio Fernández repetía que el alma es inmortal. Me aseguraba que la muerte del cuerpo es del todo insignificante y que morirse tiene que ser el hecho más nulo que puede sucederle a un hombre. Yo jugaba con la navaja de Macedonio; la abría y la cerraba. Un acordeón vecino despachaba infinitamente La Cumparsita, esa pamplina consternada que les gusta a muchas personas, porque les mintieron que es vieja... Yo le propuse a Macedonio que nos suicidáramos, para discutir sin estorbo.
Z (burlón). -Pero sospecho que al final no se resolvieron.
A (ya en plena mística). -Francamente no recuerdo si esa noche nos suicidamos.
De: El Hacedor Jorge Luis Borges ____________________________
Después de que una amiga me dijera que daba lo mismo estar vivos o muertos, pues ella dudaba de todo, incluso de nuestra propia existencia, le sugerí que hiciera lo mismo que en diálogo anterior: que se suicidara. Después de todo, de acuerdo a ella daría lo mismo.
Ahora me doy cuenta de que fui demasiado brusco e imparcial con ella, hubiera sido más sensato decirle que dejara su decisión al resultado de un lanzamiento de moneda.
Ella respondió que no lo haría, pues no sabía a ciencia cierta qué ocurre después de la muerte y al menos sabía qué era estar viva. Extraña situación es afirmar que se está vivo pero dudar de todo lo demás…
Al menos podemos concluir algo muy sencillo: para los seres vivos no es lo mismo la vida que la muerte, puesto que sabemos más de la primera.
¿Qué sabemos, entonces, de la muerte?
El relato de Borges es franco al hablar de la posibilidad de que exista algo para alguien después de morir o de que todo acabe ahí.
Creo que respecto a lo que ocurre después de la muerte los seres humanos sólo podemos…
a) Realizar conjeturas de lo que imaginamos que viene después de ella (incluida aquí la creencia de que la existencia acaba en la muerte, pues ¿quién puede afirmar por sí mismo esto?).
b) Apelar a un conocimiento que no provenga de nosotros, sino que nos sea dado; es decir, algo que le diga a los humanos qué ocurre después de la muerte. Las religiones, por ejemplo, tienden a apelar a un conocimiento que es superior al del hombre, pero otorgado al mismo, una revelación.
c) Afirmar que no sabemos lo que ocurre después de ella.
En el diálogo de Borges, A opta por esta tercera opción, mientras que la voz de Macedonio Fernández parece hacerlo por la primera (o eso parece, podría haberlo hecho también por la segunda posibilidad, pero en el diálogo no se nos dice cómo ha llegado a su conclusión).
El diálogo que tuve con mi amiga me hizo recordar aquél pasaje en Filipenses 1, en el que el apóstol Pablo discurre entre qué es mejor para él, si la vida o la muerte:
Vv. 20-22: […] ahora también será magnificado Cristo en mi cuerpo, o por vida o por muerte. Porque para mí el vivir es Cristo, y el morir es ganancia. Mas si el vivir en la carne resulta para mí en beneficio de la obra, no sé entonces qué escoger.
Ninguno de los dos sabía qué escoger, pero al final tanto Pablo como mi amiga eligieron lo mismo, aunque esto fue por distintos motivos en cada uno…
Vv. 23-26: Porque de ambas cosas estoy puesto en estrecho, teniendo deseo de partir y estar con Cristo, lo cual es muchísimo mejor; pero quedar en la carne es más necesario por causa de vosotros. Y confiado en esto, sé que quedaré, que aún permaneceré con todos vosotros, para vuestro provecho y gozo de la fe, para que abunde vuestra gloria de mí en Cristo Jesús por mi presencia otra vez entre vosotros.
Y al igual que un corcel en el establo, cebado en el pesebre con cebada, destroza de un tirón sus ataduras y al galope recorre la llanura, el suelo con sus cascos golpeando, a bañarse habituado en las corrientes de las aguas hermosas de algún río, y orgulloso de sí yergue su cuello y de uno y otro lado de sus lomos vanle al compás las crines oscilando, y, bien seguro de su lozanía, muy ligeras sus patas le conducen hacia donde se encuentra su querencia, hasta el prado en que pastan las yeguas, así el Priamida Paris descendía desde lo alto de la ciudadela de Pérgamo y cual sol resplandecía, arrogante y fulgente por sus armas, y veloces sus pies le iban llevando.
La Ilíada, de Homero Canto VI, 506 y ss. Traducción de Antonio López Eire Cátedra, Letras universales
Duodécima edición
El traductor añade en una nota:
Los versos 506-511 reaparecen en el canto XV, cfr. Il. XV 263-268. Este bello símil fue imitado por Virgilio en la Eneida (Aen. XI 492 y ss.).Véase un interesante análisis de este símil en O. Tsagarakis, Form and Content in Homer, Wiesbaden, 1982, págs. 142-143
¡Enaltecer, eso es! Alguien que enalteciera emergió como el bronce surge desde la piedra muda. Su corazón, oh efímero lagar de un vino inagotable para la especie humana.
Nunca la voz le falla aunque esté junto al polvo cuando el divino ejemplo se apodera de él. Todo se vuelve viña, todo se vuelve uva y todo lo madura su sensible solana.
Ni la putrefacción en las tumbas reales va a poder desmentir ese enaltecimiento, ni que desde los dioses se proyecte una sombra.
Él es un mensajero de los que permanecen, que atraviesa las puertas de los muertos y sigue sosteniendo sus fuentes de enaltecidos frutos.
Durante los últimos veinticinco años de su estudiosa vida, el eminente hombre de ciencia y filósofo Emanuel Swedenborg (1688-1772) fijó su residencia en Londres. Como los ingleses son taciturnos, dio en el hábito cotidiano de conversar con demonios y ángeles. El Señor le permitió visitar las regiones ultraterrenas y departir con sus habitantes. Cristo había dicho que las almas, para entrar en el cielo, deben ser justas; Swedenborg añadió que deben ser inteligentes; Blake estipularía después que fueran artísticas. Los Ángeles de Swedenborg son las almas que han elegido el Cielo. Pueden prescindir de palabras; basta que un Ángel piense en otro para tenerlo junto a Él. Dos personas que se han querido en la tierra forman un solo Ángel. Su mundo está regido por el amor; cada Ángel es un Cielo. Su forma es la de un ser humano perfecto; la del Cielo lo es asimismo. Los Ángeles pueden mirar al norte, al sur, al este o al oeste; siempre verán a Dios cara a cara. Son ante todo teólogos; su deleite mayor es la plegaria y la discusión de problemas espirituales. Las cosas de la tierra son símbolos de las cosas del Cielo. El sol corresponde a la divinidad. En el Cielo no existe tiempo; las apariencias de las cosas cambian según los estados de ánimo. Los trajes de los Ángeles resplandecen según su inteligencia. En el Cielo los ricos siguen siendo más ricos que los pobres, ya que están habituados a la riqueza. En el Cielo, los objetos, los muebles y las ciudades son más concretos y complejos que los de nuestra tierra; los colores, más variados y vívidos. Los Ángeles de origen inglés propenden a la política; los judíos al comercio de alhajas; los alemanes llevan libros que consultan antes de contestar. Como los musulmanes están acostumbrados a la veneración de Mahoma, Dios los ha provisto de un Ángel que simula ser el Profeta. Los pobres de espíritu y los ascetas están excluidos de los goces del Paraíso porque no los comprenderían.
De: El libro de los seres imaginarios
J. L. Borges con Margarita Guerrero
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El sarcasmo y el fino humor se hacen patentes en esta descripción. Lo que me deja pensando son las añadiduras que los hombres hacen a la doctrina de Cristo como meras proyecciones de lo que cada uno es… al sabio le conviene que quienes vayan al cielo sean sabios; al artista, que sean artistas. Alguien podría decir que lo mismo ocurre con Cristo: un justo al que conviene que el cielo se gane a través de la justicia, pero el problema aquí es que estos dos hombres, tanto Swedenborg como Blake, aceptan la doctrina de Cristo como fundamental, y de hecho, desarrollan las suyas a partir del cristianismo. Si parten de la doctrina del cristianismo, entonces deberían haber reconocido la supremacía de Jesús sobre las enseñanzas de los demás, pero ellos añaden su propio pensamiento. Cristo dijo alguna vez de esto:
¡Ay de vosotros también, intérpretes de la ley! porque cargáis a los hombres con cargas que no pueden llevar, pero vosotros ni aun con un dedo las tocáis.
Lucas 11:46
Podría creer casi lo que sea respecto a lo que la gente piense en cuanto a lo terrenal; por ejemplo, que el gobierno ideal es uno compuesto por una aristocracia de filósofos y que la persona más apta para estar al frente de éste es un rey-filósofo (afirmación hecha, por supuesto, por un filósofo, no podría ser de otro modo...), pero en cuestiones espirituales no podría decir lo mismo…
Qué bueno que Jesucristo sólo dijo que lo que tengo que hacer para llegar al cielo es el ser justificado por su obra redentora sometiéndome a él; imagínense si luego me dicen que también tengo que ser inteligente (Swedenborg), artístico (Blake), famoso y atlético (digo, qué tal si a Beckham se le ocurre hacer su propia versión del cristianismo…).
Nuestro padre en el cielo piensa ponerse en marcha; en marcha hacia el poniente. Con su vara emplumada, con sus nubes, adornará hermosamente el cielo. Ya va bajando con su atuendo, cada vez más cerca del poniente. Ahora viste el traje rojo oscuro, el traje horripilante. Se adorna con todo. Ya va a llegar allá, se va a hundir en el agua de la vida. Extiende nubes rojas oscuras. Ya se hundió en el agua de la vida.
Ómnibus de poesía mexicana
Presentación, compilación y notas de Gabriel Zaid
Uno: Poesía indígena
I: Poesía anónima recogida entre los siglos xvi y xx
Variaciones sobre el Gattamelata es un texto de Hiriart construido alrededor del tema de las esculturas escuestres. Se muestra aquí la quinta variación de este ensayo, en el que Hiriart nos habla de reglas que conforman la ortodoxia en la elaboración de este tipo de esculturas y después de cada una de ellas se presenta el ingenio que existe para romperlas...
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IV
Reglas y heterodoxias
1. La estatua ecuestre más pequeña ha de ser cuando menos de tamaño natural.
-¿Qué traes en ese bolso?
-La estatua ecuestre del general Brumo Calominos, de feliz memoria.
Este diálogo es, por supuesto, inaudito, pero no por este hecho hemos de desatender enteramente la cuestión de los tamaños. Las estatuas de talla mediana en las que el caballo tiene, digamos, un metro de alzada, son tan patéticas como la sonrisa de una muchacha abandonada por su amante. Las pequeñísimas engarzadas en los anillos, tienen su encanto (sobre todo si la sortija es mágica o guarda veneno). Aquellas estatuas que se usan en calidad de saleros, pueden ser primorosas, todo depende del orfebre. Las enormes como edificios de ocho a diez pisos arrastran la deficiencia de no poder ser apreciadas debidamente, pero esta adversidad de nacimiento se ve compensada por el esfuerzo del artista y, sobre todo, por la mucha industria de los maestros fundidores.
2. La estatua ecuestre ha de ser hecha para verse desde abajo.
No siempre. El gran escultor florentino Esteban Globo, llamado el Caramelo, fabricó un monumento ecuestre, luego cavó una especie de pozo y allí situó la estatua de forma que sólo pudiera apreciarse desde arriba. La obra se ha perdido (en alguna parte está enterrada; actividad interesante ha de ser darle sepultura a una estatua ecuestre), pero, dicen que los que tuvieron el privilegio de admirarla que los dragones labrados en el yelmo eran primorosos.
3. Ha de ser de bronce.
¿Y por qué no de plástico o de goma inflable y desinflable? Entre otras cosas facilitaría la transportación y nos proporcionaría la satisfacción lateral de poder asistir al momento en que va naciendo, creciendo, cobrando forma, y a otro en que se achica, envejece y llega a ser de bolsillo. ¿O por qué no hacerla de madera policroma como esas refinadas esculturas de Marino Marini? A mí me gustaría el jinete pintado de azul Prusia, y el caballo, verde limón. Por otra parte, podrían usarse materiales que permitieran disfrazar al solemne jinete: unos días se vestiría al rey de pingüino, otros, por ejemplo, de payaso. Se perdería, tal vez, en ejemplaridad patriótica, pero se ganaría en regocijo.
4. El caballo ha de estar representado en marcha, no quieto, y una de sus manos estará levantada.
No todos estamos de acuerdo en este punto. ¿Son muy raros los monumentos en los que el prócer va montado en un cerdo, un oso o un elefante? Una de las obras maestras de la cultura china representa un camello sobre el que viaja una orquesta de tres músicos. Inspirados en este trabajo, y con ánimo de ahorrar en gastos, algunos artistas han emprendido la realización de monumentos de significado múltiple, es decir aquellos en los que tres o más militares, a menudo rivales en su momento histórico, cabalgaban muy serios y marciales en un solo caballo. En cuanto a la posición de las patas del animal, tampoco hay unanimidad: ¿quién no ha visto algún monumento en que el caballo alza briosamente las dos manos mientras el general, con la espada desenvainada, espera resignado el sosiego de su animal? Pero no todos los artistas han podido llegar a la audacia y el refinamiento del florentino Globo que –en Padua tenía que ser– fabricó el monumento a uncondottiere tardío en el que el caballo se sustenta sobre una sola pata. Ahora bien, ¿por qué el animal quieto ha de restarle grandiosidad a la obra? Sería interesante desde más de un punto de vista una estatua en la que tanto el guerrero como el caballo estuvieran dormidos. O alguna en la que el jinete no figurase montado, sino, por ejemplo, sentado en una piedra, cavilando, y a su lado el caballo apacentara tranquilamente; este monumento tendría un cierto tono de intimidad que no es frecuentemente en estos trabajos. A mí me gustaría, y eso ya es cosa de cada quien, contemplar una estatua ecuestre en la que caballo y jinete estuvieran encaramados en ese árbol elegante llamado baobab; tarea que tal vez no se halla llevado adelante por la mucha dificultad que representa el modelado y la fundición del árbol. Por último, tampoco han faltado las estatuas con caballo alados, con pegasos. Están reservadas, desde luego, a héroes de vanidad desenfrenada y, por eso, como castigo habría que representarlos aferrados con toda el alma al ambiguo corcel, y con el rostro abrumado por los vértigos y pavores de Ícaro.
Variaciones sobre el Gattamelata, IV
Disertación sobre las telarañas Hugo Iriart
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La última de las reglas y heterodoxias me trajo a la mente el recuerdo de una escultura que se encuentra en el Louvre: un enano deforme o gnomo que monta un caracol, definitivamente algo muy alejado de la típica escultura ecuestre y que, sin embargo, no deja de parecerse a ellas.
Para contemplar el paisaje más maravilloso del mundo, hay que llegar al último piso de la Torre de Victoria, en Chitor. Hay ahí una terraza circular que permite dominar todo el horizonte. Una escalera de caracol lleva a la terraza, pero sólo se atreven a subir los no creyentes de la fábula, que dice así:
En la escalera de la Torre de la Victoria, habita desde el principio del tiempo el A Bao A Qu, sensible a los valores de las almas humanas. Vive en estado letárgico, en el primer escalón, y sólo goza de vida consciente cuando alguien sube la escalera. La vibración de la persona que se acerca le infunde vida, y una luz interior se insinúa en él. Al mismo tiempo, su cuerpo y su piel casi traslúcida empiezan a moverse. Cuando alguien asciende la escalera, El A Bao A Qu se coloca en los talones del visitante y sube prendiéndose del borde de los escalones curvos y gastados por los pies de generaciones de peregrinos. En cada escalón se intensifica su color, su forma se perfecciona y la luz que irradia es cada vez más brillante. Testimonio de su sensibilidad es el hecho de que sólo logra su forma perfecta en el último escalón, cuando el que sube es un ser evolucionado espiritualmente. De no ser así el A Bao A Qu queda como paralizado antes de llegar, su cuerpo incompleto, su color indefinido y la luz vacilante. El A Bao A Qu sufre cuando no puede formarse totalmente y su queja es un rumor apenas perceptible, semejante al roce de una seda. Pero cuando el hombre o la mujer que lo reviven están llenos de pureza, el A Bao A Qu puede llegar al último escalón, ya completamente formado e irradiando una viva luz azul. Su vuelta a la vida es muy breve, pues al bajar el peregrino, el A Bao A Qu rueda y cae hasta el escalón inicial, donde ya apagado y semejante a una lámina de contornos vagos, espera al próximo visitante. Sólo es posible verlo bien cuando llega a la mitad de la escalera, donde la prolongaciones de su cuerpo, que a manera de bracitos lo ayudan a subir, se definen con claridad. Hay quien dice que mira con todo el cuerpo y que el tacto recuerda a la piel del durazno. En el curso de los siglos el A Bao A Qu ha llegado una sola vez a la perfección.
El capitán Burton registra la leyenda del A Bao A Qu en una de las notas de su versión de las Mil y Una Noches.
De: El libro de los seres imaginarios
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Esta es una descripción de un ser imaginario muy original. Antes de leer acerca del A Bao A Qu no había escuchado de ningún ser parecido... digo, entre las diversas criaturas fantásticas: quiméricas, que escupen fuego, mágicas, que mueren y renacen, monstruosas, angelicales... no hay mucho que se le parezca a un ser que vive únicamente en la escalera de un edificio y que su formación y desarrollo de vida depende del espíritu de la persona que transita por ella. También me pregunto qué habría pensado Aristóteles al oir la descripción de este ser: ¿ilustraría, haría más confuso o sería irrelevante lo que puediera pensar del A Bao A Qu para exponer los conceptos de ser en acto y ser en potencia?
El mar de la existencia emergió de lo oculto, no hay sondeo que horade esta piedra preciosa; los que explicaron algo, lo hicieron por quimera, qué sea, en realidad, nadie puede decirlo.
10
Al periodo en el cual llegamos y partimos ni se le ve el comienzo ni el fin se le vislumbra; y no hay nadie que pueda decirnos de verdad de dónde procedemos ni a dónde partiremos.
Edición de Sadeq Hedayat Versión española de Zara Behnam y Jesús Munárriz poesía Hiperión
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Triste de nuevo, triste...
Cuando el ser humano intenta explicarse de dónde vino y hacia dónde va tropieza siempre con su condición de ser limitado en cuanto a conocimiento, de modo que ninguno de nosotros es capaz de afirmar que puede conocerlo todo.
Si nos damos cuenta de nuestra condición vemos que no es sabio afirmar que conocemos la respuesta a esas dos preguntas por nosotros mismos, incluso si nuestra respuesta es: el vacío o la nada, pues eso equivale a decir que sabemos algo.
El ser humano debería ser capaz de darse cuenta de que no puede hacer nada más que dudar y cuestionar, y eso es todo, pues la respuesta nos trasciende, al menos en capacidades para obtenerla...
Si alguien apela a su humanidad para respoder no creo que podamos considerar seriamente lo que dice, pero si hace referencia a algo que trasciende lo humano, tendríamos que reconsiderar y escuchar lo que nos dice antes de simplemente deshechar su enseñanza.
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Daniel 7 y 8
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En la explicación se nos dice muy bien de que se habla: El final de los
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